Utopia

Não há tempo para a poesia;
nem nunca houve; não há humor;
não há lirismo no cerne da carne;

e haverá?

que colhe a mão o alimento,
a madeira, o trigo; bate a mão
o cimento e a farinha do pão;
pai e mãe querem o sustento,
e os pequenos choram à mesa
estonteados; e não há beleza;

o choro à mesa tritura um coração;

e vêm os tempos de sol,
e lavra a mão a terra dura,
põe na pata a ferradura;
o peito humano é armadura,
a mão humana é arma dura,
o coração é alma dura;

e a poesia não vive;

onde vive a poesia no corpo faminto?

Soneto do Homem Fêmea

Era um homem que gostava de rosas
vermelhas, rosas em lépidas formas
em buquê, rosas em laço de entranhas
em nó, rosas de amores, de roseiras.

Era um homem que escrevia sonetos
à amada, cantarolava os librettos
barrocos de operetas, e em rubatos
de lira, jogava aos prantos o peito.

Era um homem fiel, e que não fosse,
era homem amado, homem amante
da vida, das cores, de um jeito doce.

Era um homem fêmea; morreu em frente
ao próprio amor, de paixão decadente;
em sangue, num golpe, adeus de repente.

O Boi

este é um dos meus poemas preferidos de Drummond; espero que apreciem.

Ó solidão do boi no campo,
ó solidão do homen na rua!
Entre carros, trens, telefones,
Entre gritos, o ermo profundo.

Ó solidão do boi no campo,
Ó milhões sofrendo sem praga!
Se há noite ou sol, é indiferente,
A escuridão rompe com o dia.

Ó solidão do boi no campo,
Homens torcendo-se calados!
A cidade é inexplicável
E as casas não têm sentido algum.

Ó solidão do boi no campo!
O navio-fantasma passa
Em silêncio na rua cheia.
Se uma tempestade de amor caísse!
As mãos unidas, a vida salva...
Mas o tempo é firme. O boi é só.
No campo imenso a torre de petróleo.

abrs.

Arthur

Nascido

Etéreo, nascido, um corpo soprado

à imensidão da via celestial.

Os teus braços eram levinhos,

não alcançavam a rosa; quisessem.

E a rosa era quieta, desejosa.

Toca-me, era como se dissesse.

Tu, porém, eras ingênuo, incompreendia;

a mãe ergueu-te; eram braços vigorosos.

Ofuscava uma luz, um toque

sobre a pele, pálida, em sangue;

o cheiro esquisito, do pai, da mãe.

O teu contorno era um milagre.

Tu eras bravo, foi por um tempo;

que a febre de sentir caiu-te mais tarde.

E dali, passaste a sonhar, a querer;

viu-te alimentar, andar, correr.

As coisas da vida; passou a ter

um pouquinho de fé para o dia-a-dia.

(Arthur Wilkens)

Estátua

Dorme, sobre um véu,

tua estranha poesia;

é duma tara dourada

cheia de flores;

pele de verniz,

é um corpo

e um rosto;

uma alma;

é uma estátua;

és estátua;

é uma pena.

Arthur

Sinos

Quando se badalam os sinos,

estridentes, sobrepõem

o pungente ruído urbano.

(Arthur)

(des)futuro

não sei quem és,

mas tenho um vício:

adoro a minha torpe paixão, secreta.

e em verdade às vezes me castigo.

não sei porque tu me desviou.

perco meu tempo, não precisa admitir.

desconfio da calmaria, ela me é estranha.

suspeito qualquer desistência.

tu me confortas.

quando eu vejo a tua beleza

me vem em mente todos os clichês sentimentais de um ser humano.

(e não sei o que escrevo,

e rio desse monólogo torto, de verso esquisito)

tu és a minha dádiva.

tu és infinita.

e nunca vai deixar de ser.

tu és inatingível porque não te quero!

(engole este poema, porque ele é teu)

Outono Da Alma

As dores cessam,

Esvaem-se dos amores.

Os versos perdem a cor,

A poesia é agrura.

Mas tudo se eleva.

Leva um tempo,

Mas o tempo, tudo leva,

Ainda que leve tempo.

O que se foi, é agora memória.

E tudo o que resta

É a beleza.

Porque só o que resta dessa vida

É beleza.

Arthur Wilkens

Palavras "afáveis" do anfitrião incomodado

Sinta-se em casa, mas não sente no sofá.

Seja feliz, mas não ria tão alto.

Dance bastante,  mas não mexa o corpo.

Fale comigo, mas não quero te ouvir.

Coma à vontade, mas não encha o prato.

Use o banheiro, mas não use o papel.

Fique comigo, mas longe de mim.

Seja você escondido em ninguém.

                                                                                        

Charlie Dalton

Impressionismo

Na minha janela tem um quadro sem nome,

Pintado de chão e de céu, de árvore e rua.

E uma moça que nele passa,

Por ventura, me dói.

Ela é sem nome, sem graça,

E por alguma, eu amo.

Arthur Wilkens

À ti, a verdade

Começo refletindo sobre o tempo

Pergunto-te: O que tu fostes ontem?

Não eras uma criança? Uma jovem esbelta?

E hoje, quando a decrepitude rói tuas entranhas,

Sonhas com o passado sem ganas do agora...

Somos míseros nada. Sim, não somos!
Pense na idade das estrelas, das galáxias
Das constelações e do Universo!
Quiçá dos outros universos que existem
E tu ainda anseias o próximo capítulo da novela?

Não vês que vive um sonho dentro d'outro?
As distrações circundantes e tua própria vida
Te engolfam num sono profundo e amargo
Pois algo sempre menciona a possível verdade
E disso, menina, ninguém gosta...

Tudo é tão perene e efêmero: as idéias, os amores
As recordações, a juventude; E disso tudo, pergunto:
O que fica? Por acaso levaste algum ideal para a cova?
Por acaso estás enfeitada com tua preciosa toga
Agora que os vermes te limpam e deixam só os ossos?

Mas não tema, minha doce querida
Além da vida há mistérios invisíveis aos profanos
O não-ser é a próxima etapa de uma não-vida
Portanto, prepare-se, humanas cinzas,
Para dissolver-te na mais radiante estrela
E viver a assombrosa realidade.

Gabriel

B. Paralítico

O que a vida nos chocou

A Globo banalizou

Olhem para as novelas e seus "valores"

Pensem num Brasil sem-pensadores

Vejam o Big Brother

Observem a própria televisão

Não se lembram de 1984

E do temido Grande Irmão?

Sim meus caros, ele está aí

Acabando com a cultura

E promovendo o entretenimento barato

Controlando nossas mentes como controla-se ratos

A educação, eu pergunto!

Desliguem seus Facebooks um minuto

Saiam deste estado Torpe

E movemo-nos para uma Nova Ordem

Conspirar, meus caros. Não,

Lutar! Exigir o fim desse monopólio de cérebros

Findar esta produção em série de autômatos

É a nossa missão

Lutar por um Brasil pensante, "companheiro"

Não esqueçam que somos todos irmãos, brasileiros!

Nem que demos a vida por uma causa nobre,

Queremos o fim da ditadura de mentes pobres.

Gabriel

Duas estrofes à menina levada

Era uma vez uma mala pequena,
Uma mala que media um metro e quarenta.
Como era difícil carregar essa mala!
E o pior é que ela falava.

A mala era ruim - ruim de levar,
Mas eu não podia a mala jogar.
Mesmo com tudo a ela eu amava.
Ela era apenas uma menina levada.

Charlie Dalton

Eu e Tonantzin

Na imensidão da noite, Sozinho eu contemplo Em meio a árvores e grilos O vazio mágico da existência. Meu Ser é dois: É o grandioso Pai e tu ó Musa, De resto nada importa, De resto, é o pó que enfim sobra. Eu consigo sentir a vida entrar Existir em cada átimo de minha breviedade Fluindo de mim para o entorno Ela é o sagrado sopro Divino. Ó Isis! Tenha dó de teu filho Hórus! Não o abandone em meio a tanto caos Tanta perversidade que vem de dentro Que conspira por controle Dai-me as asas sagradas de Ícaro Que seja por uns instantes Para abarcar o eterno nada E nele se dissolver após a morte Agora! Desejo que me perfures! Da lança elétrica dispões Para junto com as flechas do Amor Realizar a suprema consagração: Morrer Morrer Nascer.

Capriccio, em teu nome.

Acaso tu estejas mesmo por aí, sei que me lês
E assim, sei que me vês e sei que me entendes.

Perante à madrugada, me contenho
E a ti, transcrevo estes versos de minha sóbria moral
Peregrinando por poucas memórias e vagos desejos
Me ilumino, e capricho, em teu nome.

Se te julgas por pisar sobre falsa realidade,
pergunta por onde andas a ti mesmo
Pois a calma vem a hora errada, tão zonza,
e quando cai te desarma feito praga!

Vivente, não te enganes, pois sei donde vens!
Volta ao elo das almas corajosas e de boa vontade.
Deita sobre o berço do teu anjo-amigo,
para que este o tenha em seu relicário sagrado.

E por fim, presta atenção nestas palavras, porque nelas te entrego um aviso:
Rejubila!
Sei que em braços fraternos, encontrarás juízo.


Arthur Wilkens

postagem original: http://portapoesia.blogspot.com/2010/11/capriccio-em-teu-nome.html

Pra que serve? (Pessimismo na prática)

Amor existe pra gente chorar
Dinheiro pra gente desperdiçar
Comida pra engordar
Bebida, vomitar
Tempo, voar
Bicicleta, cair
Afinal, a vida existe pra gente morrer.


Arthur Wilkens

Liquid thoughts

Chuva, chove imponente Lavando nossas dores Enquanto umidece nossos olhos Com a mais fresca gota Chuva, muitas vezes ácida Segue com seu temperamento forte Pois pode virar tempestade Com a mais simples mudança de humor Vou me afogando em ti, chuva Ao passo que as palavras transbordam Sentimentos úmidos e escuros Vindos do meu fundo do posso Suas últimas gotas de raiva Desprendem-se com força nos corpos Que agora boiam à deriva de sua própria obra Chova chuva, chova até cansar. -g

Rascunho #1

E aqui estou eu. Sentado sob uma cadeira que grita, Gritando tão alto como uma pobre velha Que ao sentir o odor mortal do destino Se vê engasgada em seus próprios lamúrios. O que a vida é? Durante toda nossa existência Nunca nos sentimos satisfeitos Seja uma vez apenas Em nos contentar com uma resposta, Sempre buscamos e creemos encontrá-la Em todos diferentes momentos que "somos". Talvez a vida não seja uma pequena prosa, Feliz, com seu início, meio e fim delimitados Seja ela beirando à um byronismo insuportável Ou ainda sonsa e mesquinha, querendo fugir dos fatos Tanto para sentir, Tanto para ver, Ainda sim, Tão pouco tempo, Ó Deus? Quiçás toda vida fosse Como uma pequena borboleta, Pequena, entusiasmada e divertida Sem preocupação onde termina, Mas sempre aproveitando cada instante And living with no regret. gabri=el

|-\-/-|

Amor doentio. Pregado às pressas, Como uma peça comedida Fixante, morna, não frígida. Me deixe sentir o cheiro Do teu mais doce beijo, Da sua boca que agora me encanta Me deliciando com seu sorriso. Provar do seu amor seria como Uma tarde ensolarada no inverno Com o calor aquecendo todo corpo Fazendo estremecer de tal gozo Com a estrela riscando o céu Rápido, farei um desejo Altroz, fugaz, mas não secreto Nunca me cure Ó Senhor, Desse estranho tormento. gabrie-l

A P A T I A

Uma vida é pouco para o que o mundo guarda; Tantas descobertas no dia-a-dia mas que vão, aos poucos, perdendo o encanto Aos poucos, pensamentos vamos deixando Até que seja difícil ver por aí Alguém com qualquer brilho que seja Ainda que nem a todos eles escutam Pensando que um dia *Quem sabe?* volte sua culpa. Sábios que já não são escutados Ignorados, eles são Alguns ainda sentem certa fascinação E aos poucos, pouco a pouco, tudo caí no esquecido (CAIXA PRETA, CAIXA PRETA) Ademais, quem era aquele garoto da bola cinza-suja? Dos cabelos encaracolados e escorridos sob a testa, De poucos miolos mas sempre alegre e sorridente? Ah, era eu! Ah, era eu! Que vivia supreendendo-se com as coisas do mundo Onde numa pequena caixa de areia fazia-se rei, e rei deveras era! Ah, era eu! Ah, era eu! Aos poucos,Então reflito: -Ah, fui eu. G